Ma sœur est morte après avoir demandé de l’aide.

Elle était en danger, menacée de mort par son mari. La veille de sa mort, elle s’était rendue à la préfecture avec notre mère pour dénoncer les violences qu’elle subissait.

On lui avait conseillé d’aller directement au commissariat central pour déposer plainte. Là-bas, elle avait tout expliqué à un officier, lui tendant la lettre où elle dénonçait explicitement les menaces de mort. Cet officier l’a simplement renvoyée vers un commissariat de quartier sans même enregistrer sa plainte.

Elle lui a dit "Et s’il m’arrive quelque chose ?", et il a répondu avec un cynisme glaçant : "Vous direz que c’est la faute de la police."

Le lendemain, elle était morte. Assassinée par celui qu’elle voulait fuir.

Ce drame atroce a détruit ma famille. Ma mère a failli mourir en essayant de la retrouver. Elle a été attaquée à coups de marteau, frappée, poignardée. C’est un miracle qu’elle ait survécu. Je n’ai appris la mort de ma sœur qu’à travers des rumeurs, sans même que ma famille n’ose me le dire directement. J’étais enceinte, j’avais mes enfants avec moi, je me suis effondrée en hurlant. J’ai passé des heures à répéter son nom, incapable d’accepter cette réalité.

Mais ce qui m’a le plus révoltée, c’est qu’après ce féminicide, personne ne semblait vouloir assumer la responsabilité de l’État. La police n’a pas pris sa plainte au sérieux. La justice a traîné des années pour reconnaître sa faute. J’ai dû me battre, seule, contre l’administration : j’ai appelé chaque semaine pendant deux ans et demi le tribunal pour relancer le dossier, j’ai écrit à tous les ministères. J’ai découvert qu’il n’y avait même pas de trace officielle de la plainte initiale, malgré le numéro que l’on me donnait. Comme si on avait voulu enterrer son histoire, comme si on se moquait de sa mort.

J’ai poursuivi l’État pour faute lourde. J’ai multiplié les démarches, affronté des refus, des blocages, des transferts de dossier entre le pénal, l’administratif et le civil. J’avais l’impression qu’on se passait sa mort comme une patate chaude, parce que personne ne voulait être celui qui prononcerait la condamnation de l’État. Mais je n’ai jamais lâché.

En 2021, j’ai enfin obtenu la reconnaissance officielle : l’État condamné pour faute lourde et dysfonctionnement de la justice.Mais cette victoire est amère. Parce qu’à ce jour, je ne connais même pas le nom de l’officier qui l’a laissée repartir. Parce qu’il reste toujours ce vide, ce morceau manquant dans le puzzle. Parce que rien ne pourra me rendre ma sœur.

Après la condamnation, j’ai décidé d’agir. J’ai créé mon association pour aider les victimes de violences conjugales et intrafamiliales. J’ai découvert l’ampleur vertigineuse de ce fléau : des centaines de femmes ignorées, dissuadées de porter plainte, menacées en silence. J’ai pris chaque histoire comme si c’était celle de ma sœur. Je voulais toutes les sauver, parfois au prix de ma santé, de mes nuits blanches, de mon équilibre. J’ai compris qu’il fallait apprendre à me protéger pour mieux les aider. J’ai suivi une thérapie, j’ai travaillé sur mes émotions, j’ai appris à être présente sans me sacrifier entièrement.

Aujourd’hui, je continue ce combat.

Je veux porter la voix de ma sœur et de toutes celles qui ne peuvent plus parler. Je demande aux décideurs politiques d’entendre la réalité du terrain, d’écouter les associations et surtout les victimes elles-mêmes.

Si vous êtes victime de violences, sachez que vous n’êtes pas seules. Parlez. Faites-vous aider. Brisez le silence : il peut vous sauver la vie. Il existe des associations, des professionnels, des proches prêts à vous tendre la main. Vous n’êtes pas responsables des violences que vous subissez. Vous avez le droit d’être en sécurité, le droit d’être crues, le droit de vivre.

Moi je vous crois. Et je continuerai à me battre pour vous, en mémoire de ma sœur et pour toutes les autres

L’histoire la plus intime et la plus difficile de ma vie. Tout a commencé avec une relation qui paraissait banale. Il était mon premier copain, et très vite, tout a basculé. Il m’a contrôlée, isolée, menacée. Il m’a attrapée par la gorge, m’a soulevée jusqu’à ce que je devienne bleue. Il m’a frappée au visage, à la mâchoire, à l’oreille, jusqu’à me briser le tympan. Il me criait dessus, me terrorisait, me menaçait de tuer ma famille si je parlais.

Je raconte ici sans détour cette nuit où j’ai essayé de m’échapper de la voiture, où il m’a rattrapée sur la route en me tirant par les chevilles. Je parle de cette peur paralysante, de la terreur qui te pousse à obéir même quand tu sais que tu n’as rien fait de mal.

Et ce n’était que le début. Après cette première relation violente, j’ai cru pouvoir reconstruire ma vie. Mais la violence a pris d’autres formes : le contrôle psychologique, l’humiliation, la manipulation. Il ramenait des filles chez nous, me faisait dormir sur les lattes du lit après avoir pris le matelas. Il me faisait sentir inutile, folle, indigne.

Je raconte aussi la honte d’aller porter plainte et d’entendre « mais vous avez dû faire quelque chose », la culpabilisation qui continue même dans le commissariat. Et puis, les conséquences : la perte de mon emploi à cause des blessures visibles, la précarité, l’avis d’expulsion, la faim, la dépression.

Un jour, j’ai touché le fond. Je n’avais plus d’argent, plus de travail, plus d’espoir. Je suis montée sur un pont en regardant le périphérique en bas en me disant que ce serait peut-être plus simple d’en finir.Je partage ici ce que ça fait d’avoir un handicap invisible : le trouble anxieux généralisé, le stress post-traumatique. Cette prison intérieure qui m’a enfermée pendant neuf ans dans une seule pièce, incapable de sortir, même pas dans le jardin. J’étais isolée du monde, en conflit avec ma famille qui ne comprenait pas. On me disait : « sors un peu », « c’est dans ta tête ».Je raconte aussi le chemin de guérison. Les années sombres, les thérapies qui n’ont pas aidé, et puis la rencontre avec une thérapeute qui a vraiment pris le temps. Grâce à elle, j’ai pu ressortir pour la première fois après neuf ans. Je raconte mon premier anniversaire surprise, ma première sortie en ville, les crises d’angoisse qu’il a fallu apprendre à apprivoiser, les petits pas pour retrouver un semblant de vie normale.Ce témoignage, c’est le mien, mais je sais qu’il résonnera pour beaucoup.

Parce qu’on parle trop peu des violences psychologiques et de leurs ravages.

Parce qu’on oublie qu’un « handicap invisible » peut détruire une vie entière.

Je veux dire à ceux et celles qui vivent ça qu’ils ne sont pas seuls. Je veux dire qu’on peut s’en sortir, avec du soutien, avec une thérapie, avec de la patience et de la bienveillance.Aujourd’hui je veux porter un message d’espoir : ça se soigne. Oui, ça prend du temps, c’est difficile, mais on peut aller mieux. On peut revivre.

Merci à ceux qui prendront le temps d’écouter, de comprendre, de partager. Ensemble, faisons du bruit pour ceux et celles qui souffrent en silence.

Il a regardé la femme qu’il aime choisir de mourir, et il a décidé de l’accompagner jusqu’au bout.

Didier racontait ce que ça avait été, pour lui, de vivre cette histoire. Être avec Françoise, partager une vie à deux, et en même temps composer avec une réalité qui s’imposait sans qu’il puisse vraiment la changer.

Sa femme était atteinte de sclérose en plaques, une maladie neurologique qui évolue avec le temps. Les symptômes, d’abord discrets, avaient fini par prendre de la place dans leur quotidien.

Avec le temps, la maladie avait continué d’avancer, jusqu’à rendre certaines choses impossibles.

L’euthanasie n’était pas arrivée d’un coup. C’était une idée qui revenait, qui s’installait dans leurs échanges, jusqu’à devenir une décision pour elle. Quand Françoise avait entamé les démarches, Didier était là, sans forcément savoir comment se positionner, mais sans partir.

Une fois la demande acceptée, tout avait changé pour lui. Ce n’était plus une possibilité, mais une réalité avec laquelle il fallait vivre. Continuer à organiser, à accompagner, à partager des moments, tout en sachant.

Didier continuait à être à ses côtés. Il l’accompagnait dans les rendez-vous, dans les décisions à prendre, dans les derniers moments à organiser.

Dans cet épisode, il racontait cette période. La maladie, les choix à faire, et ce que ça implique de rester auprès de quelqu’un quand on sait qu’on ne peut pas changer ce qui va arriver

Je m’appelle Hélène, et je cohabite avec trois maladies chroniques : le lymphœdème, le lipœdème et l’obésité. Dans cette vidéo, je vous livre mon parcours sans filtre, avec honnêteté et émotion. Un chemin jalonné de traumatismes, d’errance médicale, de jugements, de deuils… mais aussi de renaissance.

Pendant longtemps, la nourriture a été mon refuge. Certains fument, d’autres font du sport… moi, je mangeais. Jusqu’à ne plus pouvoir bouger. Jusqu’à être submergée par la honte. J’ai souffert de troubles du comportement alimentaire, et plus particulièrement d’hyperphagie boulimique, pour tenter de survivre à une enfance difficile. Mais cela m’a menée à une obésité sévère… puis à des maladies invisibles, douloureuses et handicapantes.

À 25 ans, des suintements inquiétants au niveau de mes jambes m’ont conduite à un diagnostic : le lymphœdème. J’ai dû me battre pour être entendue. J'ai dû faire une heure de route pour trouver un spécialiste, car la plupart des médecins ne voyaient que mon poids, jamais ma souffrance. J’ai pris la grossophobie médicale de plein fouet. Mais j’ai aussi rencontré des soignants exceptionnels qui m’ont littéralement sauvé la vie.

Et puis, un autre choc : une fausse couche. S’en est suivie une profonde dépression. J’avais perdu 50 kilos, j’en ai repris une partie. Parce que le deuil, l’incompréhension et la solitude peuvent faire plus de dégâts que la maladie elle-même. On m’a dit des choses qu’on ne devrait jamais dire à une femme qui vient de perdre un enfant. Parce que ce n’était pas « juste un embryon ». C’était un avenir.

Mais je suis toujours là. Et je choisis de vivre.

Aujourd’hui, j’ai trouvé un sport qui me fait du bien : l’aquagym, l’aquabike, l’aquawork. Je vais à la piscine 3 à 4 fois par semaine. J’enfile mon maillot. Et surtout, je refuse de me cacher. Parce que même avec un corps XXL, j’ai le droit d’exister, de bouger, de profiter de la vie.

❤️ Ce message est pour vous.

J’espère que mon témoignage vous aidera à vous sentir entendus, compris et légitimes. Parce que vous avez le droit d’exister, tel que vous êtes. Et si vous souhaitez changer, faites-le pour vous, à votre rythme. Pas pour une société qui impose des normes destructrices.

✨ Ensemble, faisons bouger les lignes.

N’hésitez pas à liker, commenter et partager si ce message vous touche. Ensemble, sensibilisons à ces maladies et donnons une voix à ceux qu'on ne veut pas voir.

Je suis belle, je suis fort, je suis courageux... même quand j’ai peur, je suis rebelle.

Dans cet épisode poignant du podcast Rebelle, nous donnons la parole à Cyril Godard, un homme dont le courage et la résilience forcent l’admiration. Cyril nous livre son témoignage bouleversant sur son combat contre un cancer de la pyramide nasale, diagnostiqué en 2020 après ce qui semblait n’être qu’une simple irritation.

Face à l’annonce brutale de la maladie, aux traitements, à l’ablation complète de son nez et à la reconstruction faciale, Cyril a dû puiser profondément dans sa force intérieure. Il nous raconte sans filtre ses doutes, la solitude pendant la crise sanitaire, le regard des autres, mais aussi le long chemin vers l’acceptation de soi et la reconstruction psychologique.

Il nous rappelle avec force qu’au-delà de l’apparence, il y a une vie, une âme, une dignité qui ne peuvent être effacées. Un témoignage essentiel, inspirant, qui parle de douleur, de transformation et surtout… de renaissance.

"C’est un travail long, dur, mais faisable. Il ne faut pas se laisser aller. Il faut toujours trouver en soi une force de vivre, parce qu’on a des gens qui nous aiment." – Cyril Godard

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Merci à Steffy pour son témoignage bouleversant dans ce nouvel épisode du podcast Re-belle.

Dans cette interview poignante, Steffy brise le silence sur une réalité encore trop souvent taboue : l’inceste, les violences sexuelles intrafamiliales et leurs conséquences dévastatrices. Avec un courage rare, elle raconte les abus commis par son propre père, une enfance marquée par la peur, puis une adolescence profondément bouleversée.

Son parcours est aussi celui d’un système défaillant : placement en foyer, nouvelles violences, blessures accumulées. À cela s’ajoute une perte tragique — celle de son frère — emporté lui aussi par les répercussions d’un environnement familial destructeur.

Mais Steffy est une survivante.

Aujourd’hui, elle transforme sa douleur en force. À travers sa parole, elle milite pour la reconnaissance des victimes, dénonce les silences du système et ouvre la voie à d’autres voix encore étouffées. Son témoignage est à la fois un cri de vérité, un acte de résistance et un message d’espoir.

Cet épisode de Re-belle est une invitation à écouter, comprendre et surtout, ne plus détourner le regard. Parce que derrière chaque histoire, il y a une réalité qui mérite d’être entendue.

🎙️ Écoutez, partagez, et contribuons ensemble à briser les tabous.

Mégane avait 22 ans lorsqu’elle a trouvé la force de dénoncer l’inceste qu’elle a subi pendant des années.

Dans cet épisode du podcast Re-Belle, elle raconte une réalité longtemps enfermée dans le silence : les violences sexuelles qu’elle a subies de la part de son propre père.

Mégane vivait principalement avec sa mère. Mais un week-end sur deux, elle se rendait chez son père.
C’est là, derrière des moments qui semblaient ordinaires, que l’impensable se produisait.

Pendant des années, elle a porté seule ce secret lourd, marqué par la peur, la confusion et le silence.

Aujourd’hui, elle a décidé de parler.

À travers ce témoignage bouleversant et courageux, Mégane revient sur son histoire, sur le poids du silence et sur le chemin difficile pour dénoncer et se reconstruire.

Un récit dur, mais nécessaire.
Un rappel que l’inceste existe encore, souvent là où personne n’ose regarder.

Parce que briser le silence peut aussi aider d’autres victimes à trouver la force de parler.

Marie-Laure brise un silence que peu de personnes osent affronter.

Dans cet épisode bouleversant du podcast Re-Belle, elle raconte l’indicible : une enfance marquée par l’inceste, les abus sexuels et la prostitution forcée… organisée par sa propre mère.

Dès l’âge de 6 ans, Marie-Laure est plongée dans une réalité d’une violence inimaginable. Privée d’innocence, elle grandit dans la peur, le silence et la honte.

Aujourd’hui, elle choisit de parler.

À travers ce témoignage brut et courageux, Marie-Laure dévoile les cicatrices invisibles laissées par les violences intrafamiliales et sexuelles, mais aussi son combat pour se reconstruire et aider d’autres victimes à sortir du silence.

Un récit difficile mais essentiel.
Un appel à écouter, comprendre et protéger les enfants.